di petre è di sangue

Félicité, a l'âge du siècle, et en ce début de printemps 1917, se tient toute droite, raidie autant par sa lourde robe noire à col dur, un peu trop serrée, que par l'angoisse qui l'étreint....

Elle garde ses deux mains bien à plat sur son abdomen, elle a le souffle court. Se sent oppressée.

Le maire, le curé et les gendarmes sont là, elle ne sait que trop bien ce que cela signifie.

On lui confirme, sans guère de ménagement.

Son mari, son amour, celui qu'elle avait choisi, chose rare, son Ange, ne reviendra pas. Il est mort au combat. Piégé, empêtré dans des barbelés, il a été littéralement haché sur place par la mitraille ennemie.... Il lui écrivait des poésies, avait un beau visage d'homme aux traits fins, aux longs cils de filles, elle sentirait presque l'odeur de sa peau et... ne reste de lui que la plaque d'identification en fer blanc, qu'on lui tend.